Leo la biografía
de un grande hombre.
En diez líneas
despachan lo que sucedió en treinta años:
tan abundante la vida.
Tan injusta la escritura.
TEORÍA DE LO NUEVO
Todo está asistido
por la confusión
de lo que se cree nuevo.
Nada hay nuevo.
Todo se repite.
Lo diferente es la repetición
del eco.
La nueva humedad
cuando el grito está seco.
Lo nuevo no es la moda.
No es lo que llegó hoy.
Lo nuevo es lo que se mantiene
vigente.
Lo que sigue incendiando,
lo que siendo pasado
te mira a los ojos de frente.
EN BÚSQUEDA DEL YO
Me describo
Me descifro
Me interpreto
Mis ojos son los de mi madre
El carácter es el de mi abuela materna
Tengo confundida la paternidad
de mi escasa inteligencia.
Los brazos son los de un tío que no conocí
La frente, la de mi abuelo paterno (supongo)
Los pies, por lo andariegos, deben
ser los de mi abuelo materno (que tampoco conocí)
Los puños, cuando los aprieto fuerte,
son los de mi padre.
También es de él la forma de caminar
Y qué es lo mío. Cuál es mi aporte.
¿O es que mi cuerpo es sólo una deuda?
Hay que aclarar pronto esa confusión
que no me deja adquirir mi carné de identidad
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